Copia Masiva

Sin título.

2010-03-21T11:41:00.001-07:00

— La temblorina es horrible. ¿Nunca te ha dado temblorina? —preguntó el Cónsul agitándose de pies a cabeza: quitóle Hugh la brocha de rasurar y comenzó a frotarla de nuevo en una tablilla de jabón de leche de burra que había en el lavabo—. Sí, la has tenido. Me acuerdo. Pero no una temblorina tan monumental.
— No… ningún periodista ha tenido jamás la temblorina —Hugh dispuso una toalla entorno al cuello del Cónsul—. ¿Quieres decir las ruedas?
— ¿Estas son ruedas dentro de ruedas?
— Lo siento mucho, Ya estamos listos. Estate quieto.
— ¿Cómo demonios quieres que me esté quieto?
— Tal vez sería mejor si te sentaras.
Pero el Cónsul tampoco se sentó:
—¡ Por Dios, Hugh, lo siento! No puedo dejar de andar saltando. Es como si estuviera dentro de un tanque de guerra. ¡Dije tanque? ¡Jesús!, necesito un trago. ¿Qué es esto? Estaba en el alféizar de la ventana—. ¿A qué crees que sepa esto, ¿eh? Para el cuero cabelludo —antes de que Hugh pudiera detenerlo, el Cónsul dio un largo trago—. No está mal. No está nada mal —añadió triunfante y relamiéndose—. Sabe un poco a pernod. De cualquier manera, un buen hechizo contra las cucarachas galopantes. Y contra la polígona mirada proustiana de imaginarios escorpiones. Espera un momento, voy a …
Hugh abrió todas las llaves. En el cuarto contiguo oyó a Yvonne que caminaba, alistándose para ir a Tomalín. Pero como había dejado la radio encendida en el porche probablemente Yvonne no podría oír sino los ruidos habituales en un cuarto de baño.
—Dando dando —comentó el Cónsul, tembloroso aún, cuando Hugh lo ayudó a sentarse—. En una ocasión hice lo mismo por ti.

Malcolm Lowry, Bajo el volcán.

De vez en cuando.

2010-03-03T14:04:00.000-08:00

Pegada a la cama me ofende mi pereza, pies inquietos luchan contra mis ojos pesados, un previo para comenzar la rutina diaria; retrete, lavabo, cepillo de dientes, taza, café, comestibles, cepillo, dientes, agua.

Pegada al escritorio, escribo, contraseñas, claves, mensajes, todo de forma mecánica mientras el hastío me posee y en un movimiento brusco, desconecto la maquina que suplió a cualquier verdadero instrumento de trabajo.

Pegada al sillón retomo el libro que he sacado incontable número de ocasiones de la biblioteca, sin poder avanzar mas de cinco paginas cada vez. Repaso capítulos, párrafos, renglones, palabras, puntuaciones. Y lo cierro para admitir mi falta de “algo”.

Me miro al espejo, para ver si en las ultimas horas se produjo un cambio para lentamente descubrir en el reflejo la imagen de un gato. Un gato con ojos brillosos y pelo pardo, me mira retándome a seguir por el túnel que ilumina la luz seductora de sus ojos, con la promesa de llegar al otro lado para quedar atrapada eternamente en el. Esta sensación me dura varios minutos, plantada frente a frente. La criatura me provoca una curiosidad inmensa. Es un poco vergonzoso reconocer que a mi edad, aún me intriguen los objetos de mi imaginación, suelto un maullido por el asalto de la pregunta que me viene a continuación, ¿Es mi imaginación?. El gato sonríe.

Me sonríe, me provoca, los vellos de mi espalda se erizan, su nariz uniéndose con su cínica boca, los pómulos burlones que solo un gato burlón pude tener, la imagen comienza a tambalear y escucho el tintineo que solo los cristales producen, me parece que sonríe como una mujer, me recuerda tal vez una foto vieja, o una maestra de la infancia, busco entre las fotos revueltas de mi memoria … y continua atrapándome, con muecas y gruñidos…. Siento que esto lo he vivido antes, un sueño, una idea de mi imaginación, y la encuentro, entre tanto papel abandonado, dentro de mi memoria una imagen idéntica a este momento; idéntico marco, idéntica cara, idéntica yo.

2010-01-08T16:52:00.000-08:00

Cuando me cubriste la boca con tus dedos enredados en unos gajos de mi cabello que aún conservaban el olor a tabaco del salón del que salíamos, el aire nocturno que entre ellos aspire me supo a belleza pura, sexo melancólico y a intensa desolación.

Aquel momento no pudo ser mas perfecto.

Sobre los test de inteligencia

2009-08-28T13:56:00.000-07:00

aquí

68

2009-08-28T11:06:00.000-07:00

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos esasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de acara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariconcia. Y sin embargo eran apenas el principio, por que en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consisitiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba, y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta dle murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaban el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles, que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Julio Cortázar, Rayuela.

Por hoy.

2009-08-27T20:06:00.000-07:00

Para Juan, el mejor de todos, el mejor amigo.

I
El pescado rojo se aleja de la orilla, nada hacia lo profundo donde la penumbra me impedirá seguir su camino, los destellos de sus escamas brincan de un lado a otro inundándolo todo.

Entonces me quedo sola contemplando la neblina matutina, la siento pasar entre mis pies descalzos, la escucho susurrar. El clima templado me mantiene meditando a la orilla de este muelle, todo podría ser una pintura: estática, eterna, los tonos naranjas del amanecer, solo subliman mas el cuadro, la luz cae sobre los árboles del islote que se encuentra cruzando el río acentuando la oscuridad en su base.

La perfección que solo un sueño puede crear. Aquí todo me abandona, soy como agua dulce y cristalina, perdida entre sueños y alucinaciones entre la vida y la muerte. Respiro.
El vapor que desprende la corriente entra en mi.

II

Con el tiempo me aislé cada vez mas, ahora solo le doy la espalda al mundo, cuando me giro por curiosidad veo caer cortadoras industriales sobre los que fueron mis amigos, los lijan hasta que entran en los moldes, los acomodan en cajas, el código de barras cae como sentencia final.
Quisiera ayudarlos pero nada me asegura que al salir del cuadro podré regresar…

Dentro del cuadro estoy segura: a mi espalda el mundo exterior, las desgracias inminentes, yo sobre el muelle, de frente el río, del otro lado el islote. No se que hay allá; sin embargo conozco lo que me espera si retrocedo.

En un momento de valentía eh decidido cruzar. Para llegar necesito transporte y para encontrar el adecuado tengo que conocer lo caudaloso del río, evaluar mis posibilidades… de nuevo a presionarme.

No me puedo quedar quieta, una de las razones por las que vine es que siempre me quise mover, no me pude quedar nunca a disfrutar, me autoexilio. Vine a darme tiempo dejarme ir, ser, morir y vivir. La verdad, yo no se.

Un día tal vez despertare y al despertar recordare mis compromisos, siempre esperando el silencio del alma que acompaña las mas dulces e internas ilusiones reflejadas en imágenes libres, personajes profundos encerrados en un mundo de simbolismos secretos, los cuales solo el alma propia podrá, con suerte, un día descifrar.